Küsimus 13: Kirjanduslik looming ("Onegin")

Tekst:

(Sisaldab viit fragmenti, mis on kirjutatud erinevate tegelaste häälega või erinevates stiilides, täiendades ja ümber mõtestades A.S. Puškini romaani "Jevgeni Onegin")

---

Fragment 1

Larinite mõisas seisis juulikuu selline, nagu ta ainult Venemaa südames olla saab — loid, lämbe, paks nagu mesi. Õhk näis olevat tardunud ja värisemas üle põldude, lõhnas pärnapuuõitest, tolmusest teest ja päikese poolt kuumutatud nõgestest. Kogu elu oli keskpäeva udus tardunud ja ainult mesilaste ning herilaste tüütu sumin, mis olid sööstunud magusa lõhna peale, rikkus uinuvat vaikust.

Vanade, võsanud pärnapuude varju all, seal, kus vari oli kõige paksem, toimus sakraalne tegu — keedeti moosi.

Kolmjalal, vaevu hõõguvate süte kohal puhises ja paiskas laisalt mulle tohutu vaskpott, mis oli täidetud tumerubiinse, peaaegu musta kirside massiga. Selle koduse hubasuse altari ümber toimetas oma aeglast teenistust kaks preestrinnat — härrasproua ja lapsehoidja.

Praskovia Petrovna Larina, ema, istus aiapingil, sirge, täidlane, lihtsa puuvillasest riidest kleidis ja vältimatu kudumisvarrasega käes, kuigi praegu ta ei kudunud, vaid ainult korjas sellega aeg-ajalt halliks muutuvalt pealt maha libisevat peakatet. Ta ei töötanud — ta järelvalvas. Tema pilk, range ja peremeheline, jälgis lapsehoidja iga liigutust, iga mullikest, mis moosipiinnal plahvatas. Ammu möödas olid need ajad, kui ta ise nuttis kaardivõitleja pärast ja võlutas Richardsoni lugemisega; nüüd teadis Praskovia Petrovna suhkru hinda, oli ekspert soolatud riisikates ja uskus pühalt, et harjumus on parim õnne asendaja.

Poti ääres, madalal pingikesel, tegi tööd lapsehoidja Filipjevna. Tema pruunikas, kortsus, nagu küpsetatud õun, nägu oli keskendunud ja tõsine. Pika puidust lusikaga, millel oli ots ära kõrbenud, ajas ta aeglaselt poti põhja mööda, et ei kõrbeks, ja teise käega, hõbedase lusikatähega, kogus ta roosakast, sisinvat vahtu kohvikusse.

— Sega, sega, Filipjevna, põhja juurest võta, — kõlas härrasproua rahulik, muretu hääl. — Kirss on tänavu lihane, äkki kõrbeb.

— Segan, emake Praskovia Petrovna, segan, — sosistas vastuseks lapsehoidja, pead tõstmata. — Pole esimene kord. Käsi mäletab. Suhkrut läks täpselt, parajalt. Mari marjale läheb, ei lagunem.

Nad vaikisid. Üks hingas ühtlaselt, teine segas sama ühtlaselt. Nende vaikimine oli mugav, harjumuspärane, nagu vanad, ära kantud jalanõud. Nad mõistsid teineteist ilma sõnadeta, need kaks naist, kellest üks oli peremees ja teine ori, kuid mõlemad olid majaperemehised selles väikeses, suletud maailmas.

— Kuulsid, Pustjakovite pojast saab naist? — rikkus vaikuse Praskovia Petrovna, pannes varda kõrvale. — Mingi moskovlanna. Ütlevad, et vara-ahnast.

— Kuulsin, emake, kuidas ei kuuleks, — vastas lapsehoidja innukalt, hetkeks segatamist katkestades. — Harakas tõi sabas. Nende vedurimees meie Anisimile rääkis. Ütleb, et kerglane tütarlaps, kogu lindid ja lokkis. Majapidamiseks ei kõlba. Meie Olenkake, tänu Sulle, Issand, pole selline.

Mõlemad naised pehmesid mõttele Olgast. Olga oli arusaadav. Rõõmus, punapõseline, sõnakuulelik. Tema peigmees, härra Lenski, — noor, rikas, ja kuigi kirjutas luuletusi, aga muus osas oli kordaminev ja vastutulelik isand. Siin oli kõik õige, nagu kiriku-aamatus.

— Meie Olenkakesega on hea, — ütles härrasproua rahuloleva ohkega.

— Tõepoolest nii, — kinnitas lapsehoidja, asudes jälle tööle. — Aga Tanjutškaga...

Vanema tütre nime mainides tekkis õhku vaevalt tuvastatav paus. Isegi herilaste sumin näis muutuvat vaiksemaks. Praskovia Petrovna võttis jälle oma varda ja lapsehoidja ajas moosi natuke aeglasemalt.

— Mis — Tanjutškaga? — küsis härrasproua toonil, mis oli nii küsimus kui ka kinnitus, et vastust tegelikult vaja ei ole.

— Ei midagi, emake... — ohkas Filipjevna. — Varjab end ikka. Istub oma toas, loeb raamatuid. Pole tüdrukulik see. Sõpru pole, tüdrukute juurde õue ei tule... Vaht nüüd kogutakse ära, Olenkake jookseb kohale, naerab, lipsab sõrmega kohvikusse, küsib magusat. Aga tema ei vaatagi. Nagu ei keedaks kirsimoosi, vaid mingit kibedust.

Praskovia Petrovna pingutas huuli. Ta ise nägi seda kõike, teadis kõike. Imelik, vaikne, mõtlik tütar oli talle sama arusaamatu ja veidi tüütav nähtus nagu põud või loomade hukkumine. Midagi, millega tuli leppida, aga mida ei saanud mõista ega parandada. Südame põhjas võis ta küll mäletada end samasugusena, raamatuga käes, kuid see mälestus oli nii sügavalt peidetud koduste murede ja harjumuste kihtide alla, et tekitas ainult kerget ärritust.

Nii voolasid nende päevad, töödes ja aeglastes vestlustes, vanade pärnapuude varju all, moosikeitmise ja olemise magusas ja sitkes udus, milles juba küpses, nagu mari päikese käes, nii tulevane armastus kui ka tulevane õnnetus.

---

Fragment 2

...kolmas öötund, või hoopis neljas. Und-meelt ei tule... Vanadel kondidel rahu pole, kõik keerutab, kõik vängutab. Laman oma lavatsil ahju taga, püüan küljelt küljele pöörelda. Vaikuses majas surnud, isandad magavad, teenijad oma nurkades torduvad. Ainult põrandaplangud vahel kriuksuvad, nagu maja ise raske ohe.

Ja siis kuulen — kohin. Vaikne selline, neiu magamistupast. Kas ohkas, või voodist tõusis. Minu vana süda, mis tukkus, ärkas. Oh, ei ole see hea märk. Ei maga laps. Vaevleb.

Ogudes lasen jalad külmale põrandale. Panen õlgadele vana kasukat, kobaran paljaste jalgadega mööda koridori. Pime, kas silm, murd, ainult kaugemas aknas kuu, nagu auk õige juusto sees, valgustab. Uks tema tuppa pole suletud, ajar veidi valla.

Ja nii ongi.

Istub mu tuvi voodil, lahtisena, ainult öösärgis. Kahvatu nagu lina, aga silmad põlevad nagu kaks sütt. Vaatab aknast, selle neetud kuu poole, ja ei liiguta.

«Mis sul on, Tanja, mis sul on?» — lähen ma vaikselt, et mitte hirmutada.

Ta võpatab, pöördub.

«Ah, lapsehoidja, mul on halb olla».

Halb olla... Näen, et halb on. Ainult see haigus pole see, mida arst ravib. See haigus on kiusajalt ja nendest luulust raamatutest.

Ta võbeles külmalt õlgu tõmmates. «Mul on igav, lapsehoidja, siin... Ava aken ja istu mu juurde».

Igav tal! Öösiti! Issand, anna lapsele mõistust... Aken on niigi pärani, külm tungib tuppa nagu metsik.

«Mis sul on, Tanjutška? Millega rahul ei ole?» — istun voodi äärele, võtan tema käe. Käsi jäine, aga peopesa põleb. Palavik, või mis see on. «Anna, teen sulle risti peale», — hakkan ma, aga ta tõrjub.

«Ah, lapsehoidja, lapsehoidja, ma olen armunud».

Ma tardun. Mu käsi jääb õhku. Ristan ennast, huuled soisivad sõnatult: «Issand, halasta ja päästa!»

Armunud... Ja sõna selline, isandlik, raamatlik. Meil-siis lihtsamalt öeldi — abielu aeg, ja kõik. Aga see mis haigus? Pole leetrid, pole rõuged... aga laps närbub silma all. Ta ei ütle selle nime, kardab... aga ma tean nagunii. Sellest ajast, kui see... naaber-siis... õhtusöögil käis, ta on ise teiseks muutunud. Vaatas teda, ei hinganud.

«Laps mu, sul on halb olla», — ütlen ma kindlalt, üritades varjata hirmu häälest.

«Jäta mind rahule. Ma olen armunud», — sosistab ta ja vaatab minust mööda, akna pimedusesse.

Vaikime. Kuulda ainult, kuidas tuul korstnas ulgub.

Siis pöördub ta mu poole, tema silmad on täis pisaraid, mis pole olnud. «No, räägi mulle, lapsehoidja, oma vanadest aastatest. Kas sa olid siis armunud?»

Oh, mu kallis... Mis armastus?

«Ja, oot nüüd, Tanja! Neil aastail me ei kuulnud armastusest; muidu oleks surunud mind ilmast minema mu õndsakssaanud ämm». — Ma ohkan, meenutades seda, mida peaaegu polnudki. — «Jaa, kuidas siis! Mulle oli kolmteist aastat... Kihlati mind ära. Vanja mu oli minust noorem, aga mina... Mina kaks nädalat nutsin, kartsin. Aga nutmisega viidi mind palge alla. Nii ja saadeti meid võõrasse perre...»

Ma räägin, aga näen ise — ta ei kuula. Tema pea vajus rinnale, hammustas sõrme huultele. Vaatab, aga ei näe. Kuulab, aga ei kuule. Kogu seal, oma mõtetes, oma kirjas, mida ta, ma tean, on juba välja mõelnud.

Oh, saab häda olema. Mu vana süda tunneb — saab häda olema. Kiri neiule kirjutada... isandale... nägematu häbi! Hävitab ta ta, hävitab. Mängib ja jätab maha, nagu öeldakse. Aga tal siis selle elamine...

Ma vaikin. Mis mõtet rääkida? Mis mõtet vanal, mõistuseta lapsehoidjal vastu hakata neitsile, kes on luulejutte lugenud?

Tõusen vaikselt, sulgen akna, et vähemalt natuke sooja tuppa jääks. Leian toolilt tema šaali, katan õhukesi, värisevad õlgu. Ta ei märganudki.

Ma vaatan teda, seda eksiteele läinud last, ja rinnus pigistab haletsusest ja jõuetusest.

Issand, päästa ja hoia oma sulast Tatjanat. Anna talle mõistust, ära lase tüdrukuklooratuse pärast hukka minna...

Ja sama vaikselt kui tulin, lähen ma toast välja, jättes ta üksi — kuuga, unistustega ja vältimatu õnnetusega, mis juba seisab tal selja taga.

---

Fragment 3

Mon Dieu, mis külm! Neetud pakane, ta tungib läbi luude, isegi minu parima kuue kaudu. Quelle horreur! Ja see kõik mille nimel? Selleks, et kaks Venemaa isandat raskest melanholiast peadega tulistavad üksteist mahajäetud veskil. Un moulin! Kui esmaalgeline.

Mind kutsutakse Guillot. Ma olen härra Onegini teenija. Tema kammerdiener. Ma vastan tema garderoobi, tema soengu, tema hommikuse šokolaadi eest. Ma ei vastuta püstolite ja surnukehade eest. Aga täna, selles jäises kõrbes, mu isand ütles: «Guillot, sa oled minu sekundant».

Moi? Son valet? C'est ridicule! See on kõigi reeglite, kõigi kombeliste rikkumine! Kust see on nähtud, et teenija on tunnistajaks auduellil? Aga siin on Venemaa, siin kõik on teistmoodi kui inimeste juures. Siin on karud, lumi ja au, mis maksab vähem kui paar häid kindaid.

Ma vaatan neid. Mu isand, Jevgeni, on nagu alati kahvatu ja tüdinud, nagu see poleks duell, vaid järjekordne igav ball. Aga see teine... täiesti poiss. Un poète, je crois. Luuletaja, jah. Pikkade juustega ja silmadega, täis mingit rumalat, traagilist otsusekindlust. Ta väriseb, aga ma ei ole kindel, kas külmast või hirmust. Tema kõrval on tema sekundant, härra Zaretski, kes sarnaneb vana sõduriga, kes nauditab hetke. Ta on ainuke, kes siin naudib.

Et pourquoi? Miks see kõik? Ma kuulsin vestluse katkeid. Midagi neitsist, tantsust, mingist jultunud käitumisest sünnipäeval. Pour une femme! Jumal, Pariisis võideldakse naiste pärast mõõkadega, elegantsel, esimese vereni, misjärel kõik lähevad õhtusöögile. Aga siin... siin nad võtavad need kohutavad, rasked Lepage' püstolid, et teha üksteisesse auke.

Härra Zaretski mõõtis sammud. Kolmkümmend kaks sammu. Trente-deux pas. See on peaaegu surmaotsus. Ma ulatan püstoli mu isandale. Metall on külm nagu hauakivi. Mu käed, mis on harjunud peenikese batisti ja pitsidega, tunduvad kohmakad. Härra Onegin võtab selle sama laisa graatsiaga, nagu ta võtab klaasi veini.

Nad kohtuvad. Ma näen, kui pingul on luuletaja-poiss. Ta sihib. Aga mu isand... ta ei vaatagi. Ta läheb, rahulikult tõstes oma püstoli.

Mon Dieu, see on hullumeelsus. Il est fou. Nad kõik on siin hullumeelsed.

Kõlab pauk.

Kuiv, krõmisev heli, mis tundub ebaviisikas selles valges, surnud vaikuses. Ta kajab üle külmunud metsa ja vaibub.

Ma näen, kuidas luuletaja kõverdub, tema keha mingil viisil kohmakalt tagasi kallab. Ta laseb oma püstoli lumme. Hetkeks ta jäigastub, surudes käe rinnale, absoluutse, lapse üllatuse ilmega näol. Nagu ta ei saaks uskuda, et mäng, mida ta alustas, osutus tõeliseks.

Ja siis ta lihtsalt kukub. Mitte pildilikult, mitte nagu laval. Vaid raskelt, kottlikult, nagu jahu kott, mis vankrist maha visati. Pouff. Ja kõik. Punane plekk hakkab aeglaselt, peaaegu laisalt, laienema ta valel särgil, valge lume peal.

Vaikus.

Ma vaatan mu isandat. Tema näolt on kadunud kogu igavus. Tal on praegu ainult õudus. Puhas, paljastamata õudus. Ta vaatab keha lumes ja ma näen esimest korda, kuidas tema käed värisevad.

Härra Zaretski läheneb kehale, tõdeb surma lihuniku asjatundliku ilmega.

Ja siin ma mõistan, et minu töö alles algab. Mitte kammerdieneri töö. Päästja töö.

«Monsieur, — ütlen ma vaikselt, aga nõudlikult. — Monsieur, il faut partir. Vite». Peame lahkuma. Kiiresti.

Ta ei kuule. Ta vaatab oma tööd. Seda poissi, kelle keha jahtub lumes sama kiiresti kui see neetud maa jahtub.

Ma lähen ja puudutan teda küünarnukist. «Jevgeni!» — esimest korda nimeetan teda nimepidi.

Ta võpatab, vaatab mind tühjade silmadega. Ja siis me läheme minema. Lihtsalt istume saani ja läheme ära, jättes selle Zaretski oma surnukeha keset seda valget eimiskist. Nad jätavad ta siia, nagu maha sõidetud koera.

Ah, la Russie… pays sauvage. Metsik maa. Ma pean veenma isandat naasma Pariisi. Seal on külm ainult endiste armukeste südametes, mitte õhus, mis lõhnab püssirohu ja värske vere järele.

---

Fragment 4

Õhtu oli lõplikult laskunud Odessa õuele. Aknais süttis kollane valgus. Sjoma oli lõpuks lukuga hakkama saanud ja istus nüüd oma korteri trepiastmetel, väsinud ilmega elu vaadates. Tädi Rosa, Marina, Ljova ja Fima kogunesid akaatsia all pingi juurde, moodustades midagi õhtuse parlamendi taolist.

Fima: (mõtlikult küünega tühja õllepudelile klõpsides) Ljova, ma siis eile ei tea mida tehes lappasin raamatut, mida tütar koolis läbib. Seda... Puškini. Teie kolleegi-filosoofi, Onegini kohta.

Ljova: Fima, ärge võrrelge jumala andi munaomleti. Mina olen filosoof elust, aga see Onegin — rumalusest ja heast pärandist.

Tädi Rosa: (käsi kokku lüües nii, et kogu pink kõikus) Oi, ärge puudutage mulle seda Puškinit ta õnnetutega! See ei ole tragöödia, see on anekdoot kolmesaja lehekülje peale! Ma räägin teile nüüd, kuidas kõik tegelikult oli, ilma nende ilusate sõnadeta.

Kõik õues, kaasa arvatud kass ja Sjoma, valmistusid kuulama. Tädi Rosa oli Moldavanka parim jutustaja.

Tädi Rosa: Nii et kuulake siia. Elas-elas pealinnas üks poiss, Ženja. Poisil oli igav, sest tal oli kõik, aga kui inimesel on kõik, siis tal jääb puudu ainult ühest — probleemidest. Ja siis tema õnneks suri ta onu maal ära ja jättis talle äri — mõisa! Ženja sõitis kohale, aga talle oli seal veel igavam, sest maal meelelahutustest — ainult kärbsed ja naabrid.

Marina: (teadmisega) Aga naabrid on kärbstest hullemad. Kärbes lihtsalt sumiseb, aga naaber veel küsib, miks sa ikka mehele läinud ei ole.

Tädi Rosa: Kuldsed sõnad, Marinotška! Ja vaata, naabrite seas — korralik pere. Ema, isa ja kaks mehele minekut tütart. Üks, Olja, — normaalne tüdruk, punaseõeline, rõõmus. Teine, Tanja, — vastupidi. Ei räägi, ei naera, ainult loeb raamatuid ja vaatab kuud. Juba probleem! Mina tema ema asemel oleksin need raamatud ammu põletanud ära ja ta ennast saatnud Privoozile härjaste kauplemise peale, et ta näeks õiget elu!

Ljova: Rosa Markovna, te eksite. Inimesel on õigus melanhoolia peale. See on ainus luksus, mis vaestel juutidel järel on.

Tädi Rosa: Ljova, ärge tehke mulle tarka nägu! See Tanja armus meie Ženjasse esimesest silmapilgust. Ja mida ta teeb, see idka? Ta kirjutab talle kirja! Esimene! Tüdruk kirjutab mehele! Sjoma, sa kuuled?!

Sjoma: (läve pealt) Kuulen, ema. Kui mulle tüdruk kirja kirjutaks, ma arvaksin, et see on kutsealune sõjaväekomslt.

Tädi Rosa: Ja oleks õigus! Aga see Ženja, selle asemel et tulla tema ema juurde ja öelda: «Madam, teie tütar teeb rumalusi, andke ta kiiresti mehele mingile korralikule inimesele», — ta loeb talle moraali! Aias! Ta rääkis talle pool tundi, et ta ei ole loodud õnneks!

Fima: Aga mida, ta oli loodud õnnetuseks? Nii õnnetuse võis teha palju kiiremini.

Tädi Rosa: Vot! Ja ta seda tegigi! Tuleb Tanja sünnipäevale, kuri nagu koer, ja et kätte maksta oma sõbrale-luuletajale, sellele Lenskile, ta tantsib kogu õhtu tema pruudiga, Oljaga.

Marina: Oi, ma tunnen selliseid mehi! Seda kutsutakse «kitse nina tegemine». Mu esimene mees nii tegi.

Tädi Rosa: Ja mida te temaga tegite?

Marina: Läksin lahku. Ja õigesti tegin. Aga see luuletaja, Lenski, selle asemel et anda Oneginile tema julge nina peale ja minna koju teed jooma, ta kutsub ta duellile!

Ljova: Aga see on, ma teile ütlen, — klassikaline näide, kui inimesel on rohkem goonori kui ajusid. Kaks kukke ei jaganud kana, kes neile mõlemale vaja ei olnud.

Fima: Ja mis oli selle äri tulemus?

Tädi Rosa: Mis tulemus?! Tulemus — üks surnukeha! See idioot Onegin tappis selle idioodi Lenski ära! Ja lahkus. Aga Tanja jäi kannatama. Siis, tänu jumalale, ema tüdines sellest, tema viidi Moskvasse, leiti talle korralik, täiskasvanu inimene — kindraal! — ja anti mehele. Kõik! Lugu lõpp! Tüdruk hooldatud, kõik õnnelikud!

Marina: Nii see on hea lõpp!

Tädi Rosa: Mina ka nii arvasin! Aga siis, kahe aasta pärast, tuleb tagasi see meie Ženja. Näeb Tanjat — aga tema ei ole enam nutune rumalus külast, vaid tähtis daam, kindraliproua! Ja mida te arvate? Ta armub temasse!

Kogu õu teeb ohke — naeru ja pahameele segu.

Fima: Nii talle vaja oli mitte Tanjat, vaid Tanja pluss kindraal? See on juba hoopis teine kangur.

Tädi Rosa: Muidugi! Ja ta hakkab talle kirju kirjutama! Nüüd juba tema! Aga tema, mu targuke, iludus, mida ta talle ütleb? Ta ütleb talle: «Ženja, rong on läinud! Mina, muidugi, armasta sind veel natuke, aga ma olen mehel korraliku inimese juures, ja ma ei kavatse vahetada kindrali teie, noormees, vastu, teie aukudega taskutes ja peas!»

Ljova: See tähendab, ta selgitas talle, et tasuta juust on ainult selles hiirelustas, millest ta just väljast pääses.

Tädi Rosa: Täpselt! Ja ta jäi ninaga! Siin ongi kogu teie suur vene kirjandus!

Ta vaatab võidukal võitluslikult oma publikumi üle. Kõik seedivad vaikides kuuldut.

Sjoma: (vaikselt) Vaene Lenski...

Tädi Rosa: (pöörates tema poole) Mida?! Miks ta vaene on?

Sjoma: Sest et ta oli ainus kogu selles loos, kes nii ja ei saanud teada, missugused idioodid olid kõik teised.

Tädi Rosa mõtleb sekundiks, siis lehvitab käega.

Tädi Rosa: Oi, vei, ärge aju pussitage! Fima, minge juba koju, aga meie Marinaga läheme kala sööma. Et vähemalt midalgi selles maailmas oleks õnnelik lõpp!

---

Fragment 5

Päike kaldu õhtu poole, värvides Larinite aia vanade pärnapuude latvad sulalä kullaks. Õhk, mis kogu päeva oli olnud lämbe ja loid, muutus nüüd õrnaks ja täis õhtust jahedust; ta lõhnas nidetud rohust, jõe niiskusest ja hilistest roosidest, kelle aroomi muutus paksemaks tihenvas hämaruses. Kõige kaugemas altanis, mis oli metsaviinapuu poolt ümbritsetud, istusid nad kahekesi.

Vladimir, nagu tema tulise hingele kohane, luges luuletusi. Muidugi omi. Tema hääl, veel nooruslikult habras, kuid täis siirast tunnet, väris ja tugevnes, kirjeldades vastamata armastuse piinu, vaimu igatsust ja saatuse vältimatust. Ta oli selles hetkes kaunis, säravate silmadega, tuule poolt sassi aetud tumedate lokkide ja käega, mis traagiliselt puhkas põlvedel lebavval käsikirjal. Ta oli oma romaani kangelane.

Olga kuulas. Ta alati kuulas. Istus, oma siniste silmi alla löödes, ja ainult harva tõstis ripsmed, et talle julgustavalt naeratada. Ta teadis, et tal seda vaja. Ta oli hea ja lihtne hing, ja kui tema Vladimirile tahtis paberil kannatada, oli ta valmis talle teenima vaikse, heatahtliku pealtvaatajana. Aga täna oli midagi teistmoodi.

Samal ajal kui ta luges «kahvatuntest põskede» ja «surmasuudlusest», vaatas ta mitte teda, vaid tema huuli. Elavaid, laste moodi paisunud, praegu pateeti listi ridadeks vormitud. Ja tema ilusas peakeses, kus harva jäid kõrgestilenulised mõtted pidama, sündis äkki mõte lihtsalt äärmuseni lai ja selge.

Jumal küll, kui veel poiss ta on! — mõtles ta ilma igasuguse irooniata, ainult äkilise, terava hellitsusega. — Ta kirjutab kirestustest, mida ei tunne, tormidest, mida ei ole tundnud. Ta armastab mitte mind, vaid sõnu, mida ta minust räägib. Aga mina... ma olen ju siin. Tõeline. Ja armastan ma teda — tõelist. Seda, naljahat, vaimustunud, tindiplekiga sõrmel.

Lenski luges lõpetamise nelirealine. Tekkis vaikus, mida täitis ainult rohutirts

ide tirts ja ootus. Ta tõstis tema peale oma täis imetlust ja palvet pilgu, ootades kiitust, pisaraid, ükskõik mida, mis kinnitaks tema andeid.

Ja Olga ei lausnud sõnagi.

Selle asemel ta, juhituna hoogedusi, mis oli sama loomulik kui hingeõ

hk, kallus veidi ettepoole. Ta võttis tema käe, milles ta ikka veel hoidis oma kallist käsikirja, ja õrnalltõestb kirjutatud paberi, pannes selle pingile. Vladimir jäigastus segaduses. Aga ta, talle aega võimaldamata ennast koguda, pani mõlemad oma käelabadad tema põskede le, tundessõrmede all tema naha üllatunud värinaid, ja vaatas otse silmi.

Ja siis, enne kui ta jõudis küsida, enne kui jõudis jälle luuletajaks saada, ta teda suudles.

Esialgu oli see ainult õrn, peaaegu lapsemeelne puudutus. Aga Lenski, selle asemel et taganeda või vastata sama arg hellitsusega, jäigastus, nagu välgust tabatud. Ta ei teadnud, mida teha. Kogu tema kogemus, mis oli saadud romaanidest, kogu tema tunnete teooria varises tolmuks selle lihtsa, elava soojuse ees.

Ja siis Olga, tundes tema segadust, tegi seda, millest ei kirjutatud üheski «õpetlikus romaanis». Tema huuled, mis olid seni suletud, läksid kergelt lahti, ja ta, õrne, nägematu jultunusega, puudutas tema huuli keelega. Arglikult, küsivalt, ja siis, mitte vastupanu kohtades, veidi nõudlikumalt.

Vladimirile varises sel hetkel maailm kokku.

Kõik, mida ta teadis, kõik, millesse uskus — Schilleri luuletused, Kanti õpetus, Göttingeni hinge hägused vaimustused — see kõik pressiti üheks pisikeseks, mitte mingit tähtsust mitteomaval täpiks ja kadus. Jäi ainult see. See uskumatu, šokeeriv, hullutama panev tunne. See ei olnud sümbol, mitte metafoor, mitte «uni monument». See oli elu. Tõeline, kuum, niiske, nõudlik. Ta tundis, kuidas kogu keha mööda sõrmedeotstest juukse juurteniktermin jookseb tuli, maha pesades, ära põletades kõik tema teeskeldud melanhoolia, kogu tema raamatuliksõjalist kurbust.

Olga eemaldus sama äkki, nagu läheneski. Tema põsed põlesid, aga silmades ei olnud häbi ega segadust. Neis tantsisid naerusilmad.

— Nii, mu luuletaja, — sosistas ta, ja tema häälesh õi võõras, veidi naerdev hellitsus. — Siin ongi, millest luuletusi kirjutada vaja on.

Ta vaiki, vaadates teda uute silmadega. Ta nägi esimest korda mitte oma ideaali, mitte «põsede roosa värvi», mitte muusat oma eleegiatele. Ta nägi naist. Elavat, sooja, julgetud ja lõputultimalanduseniim.

Ja sellel täpse hetkel, selles magavas altanis, suri luuletaja Lenski, ülevate luuletuste autor. Ja sündis Vladimir — mees, kes just sai teada, mis on tõeline armastus.

Sel sekundil haihtus see duell, mis oleks võinud juhtuda. Kadedus, mis oleks võinud mürgitada tema südant, suri, sündimata. Talle muutus äkki täiesti ükskõikseks, kellega tema Olga sünnipäeval tantsib. Sest nüüd ta teadis seda, mida ei teadnud keegi, ja esimesel kohal — isegi Olga. Ta kuulus talle mitte luuletustes, mitte unistustes, vaid tõeliselt. Ja sellest lihtsast, kurtmapanevist teadmisest oli küllalt, et põlgada kõiki maailma ilmalikus konventsioone ja rumalaid solvumusi.

Ta võttis tema käe, aga mitte selleks, et lokiga mängida. Ta tõstis selle oma huulte juurde ja suudles — mitte riide serva, vaid sooja, elavat nahka. Ja selles suudluses oli rohkem tõde kui kõigis tema poeemides kokku.

Nad olid päästetud. Ja isegi Puškin, kes neid jälgis kelmikat naeratusega kusagilt igavikust, näis olevat sellele ainult rõõmus.